Top 9 fille qui se touche

Il y a quelques années, Nicolas, aujourd’hui 33 ans, a rencontré dans les rues de Rome une belle inconnue…

Le premier jour

« Je suis seul à Rome, presque seul au monde. Le Tibre me conduit jusqu’aux anciens abattoirs transformés en musée d’art moderne. Sur l’immense arche qui marque l’entrée, un puissant taureau semble se moquer de ma solitude. J’aime bien regarder les filles, mais cet après-midi-là, non. Je cherche l’entrée du musée, les horaires. Tout est fermé, sans autre forme de procès. Une silhouette toute noire, aussi sombre et couverte que les autres touristes sont déshabillés et colorés, se dégage. Elle fume comme une actrice de fines cigarettes, avec son air snob de belle de jour égarée sur ce terre-plein romain. Elle me regarde mais ne me sourit pas. Elle ne fait que fumer.

“Scusi, perché il museo è chiuso ?” “Euh, I am sorry, I don’t speak italian”, me répond-elle, dans un anglais approximatif. J’ai peur de la brusquer, je reste un inconnu un peu lourd, alors je l’assomme de banalités. Elle vient de Russie, de Sibérie même, Novossibirsk. C’est la première fois qu’elle est à Rome, et n’a jamais vu la place Navone. Elle s’est directement rendue aux abattoirs, pour atterrir là, devant cette porte fermée et moi, qui me propose d’être son guide pour la journée. Marina, c’est son prénom, hésite. Puis cède. C’est le principe du voyage solitaire, cette envie que des choses surviennent.

Elle doit être issue de l’aristocratie russe. Je veux l’impressionner, l’emmener dans un café à la hauteur de sa manière de fumer. Place Navone alors, la place la plus romantique d’Europe, immense cliché certes, mais c’est sûr, ça va l’épater. Une heure de marche du musée au centre de Rome. Mon bras, cet être presque autonome et transgressif, accroche le sien, devant la fontaine. Elle ne refuse pas. Je fais mon cicérone dans mon anglais d’aéroport. Au café de la place, elle prend un thé. J’ai ma mine circonspecte de buveur de bière, elle s’excuse d’être russe et pas alcoolique.

J’ai payé l’addition – j’ai su après que c’était bon signe : en Russie, quand une fille insiste pour partager, c’est que c’est raté. J’invente qu’il faut qu’elle visite le ghetto juif – il est sur la route vers chez moi. Je reprends son bras, mon monologue sur le traiteur qui vend les artichauts frits de Silvio Berlusconi, et nous voici devant la pizzeria en bas de mon hôtel. Je la vois se détacher les cheveux devant de mauvaises parts de margheritas réchauffées au micro-ondes. Une fille qui se touche les cheveux, pour le coup, c’est gagné. J’ose, on monte chez moi. Je n’ai pas le souvenir d’avoir croisé qui que ce soit pendant cette journée. Rome, la place Navone, tout était vide. On fume, je l’embrasse sur la terrasse. Je vois passer dans ses yeux son tableur Excel mental, bénéfices/risques, de ce qui est en train de se passer. Le logiciel génère un sourire.

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Top 9 fille qui se touche synthétisé par Lamsachdoda